La virade...

Ah Pierre cette virade, tu la connais cette bascule du vent qui venant d’ouest s’immobilise en plein feu – l’air chaud sans plus aucune vibration assomme les noyers et les mirabelles suspendues dans le silence, et les figues elles-mêmes ne tremblent plus…

Tu l’entends Pierre cette virade, car la moindre branche casse sèchement en un seul écho sur la façade, et le soir encore le moindre oiseau a peur de son léger froissement d’aile. C’est alors que le vent d’est frappe au loin, il s’engouffre au matin, il bondit maintenant, le marin !

Tu la sens , Pierre, cette virade, ce soc de métal qui fond aussi vite dans l’air humide, cet Ouest vibrant qui s’effondre sous l’Est humide. Ce dragon de feu qu’a renversé, rien qu’en tournant, un dragon de mer.

L’Ouest est devenu l’Est sans que les hommes aient eu le temps de tourner la tête.